.:: poesia e declarações de IRS ::.

[Zero] Morada

2006-06-09T08:51:00.000-07:00

Estou um bocado farto do erros e coisas estranhas do Blogger.
Vai daí, e continuando com a minha tradição de "blog killing", mudei de casa.
Arranjei lugar no Wordpress que permitiu a importação de todos os posts e comentários (!) para lá, pelo que não perdi nada.
Para além disso, tem outras funcionalidades que me agradam.
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O [em nome próprio ] a partir de agora tem nova morada [clique aqui].
Os comentários estão abertos a todos, provavelmente sujeitos a moderação (ainda estou em fase de aprendizagem...)
Obrigado a todos. Apareçam, espero por vós.
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Um grande abraço,
CT

[Zero] Morada

2006-05-22T11:49:00.000-07:00

Quando não estou aqui,

Estou ALI.

[Zero] Poemário

2006-05-16T10:59:00.000-07:00

Volta amanhã, Realidade - Pierrot Bêbado
[Poema de] Fernando Pessoa
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Lisboa. 26 de Novembro de 1935. Pessoa encerra o expediente no escritório de import-export e segue para casa. Debaixo do braço, sempre a sua pasta de cabedal. Antes de chegar ao seu andar na rua Coelho da Rocha, passa pelo bar do Trindade, logo na esquina. Rotina. O amigo vende-lhe fiado. Chega-se ao balcão e diz:
- 2, 8 e 6.
Trindade serve-o: fósforos, um maço de cigarros e um cálice de aguardente. No olhar, cumplicidade. Os fósforos custam 20 centavos, os cigarros 80 e um cálice de aguardente 60. Pessoa simplifica: 2, 8, e 6 tostões. Trindade já está acostumado. O poeta acende um cigarro e bebe o cálice, um trago só. Retira da pasta uma garrafa vazia, preta. Entrega-a ao Trindade que, discretamente, a devolve cheia. Com a pretinha bem guardada, Pessoa despede-se. Sai aos tropeções e a recitar:

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Bêbada branqueia

Como pela areia

Nas ruas da feira,

Da feira deserta,

Na noite já cheia

De sombra entreaberta.

A lua branqueia

Nas ruas da feira

Deserta e incerta...

Mais Pessoa em... aqui.

[Zero] Desculpas

2006-05-16T10:40:00.000-07:00

a minha crónica falta de tempo está a tornar-se estupidamente constrangedora.
não tenho respondido aos comentários, estou em dívida pela falta de links dos visitantes...
prometo que vou fazer-me um homenzinho e por tudo em ordem... mas só amanhã.
deixo-vos o poemário, acima.
um abraço a todos.

[Zero] Novidade

2006-05-16T10:37:00.000-07:00

afinal ainda havia espaço para mais qualquer coisa na belogolândia.
vai daí e passo a publicitar a novidade.

[Zero] Poemário

2006-05-15T11:48:00.000-07:00

A Plácida Face Anónima de Um Morto
Álvaro de Campos
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A plácida face anónima de um morto.
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Assim os antigos marinheiros portugueses,
Que temeram, seguindo contudo, o mar grande do Fim,
Viram, afinal, não monstros nem grandes abismos,
Mas praias maravilhosas e estrelas por ver ainda.
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O que é que os taipais do mundo escondem nas montras de Deus?

[Zero] Talvez

2006-05-15T11:37:00.000-07:00

Talvez valham a pena as viagens, talvez valham a pena as reuniões, os quadros, os quartos de hotel, as corridas para os aviões,
Talvez valha a pena a distância, talvez valha a pena a ausência, o regresso, a volta ao lar,
Talvez valha a pena tudo isso.
Se não tivermos memória.

[Zero] Memória

2006-05-15T11:30:00.000-07:00

[de Rui Costa Pinto para a Visão OnLine]

A participação de Elie Weisel, Prémio Nobel da Paz, em 1986, e um dos sobreviventes do holocausto (Shoa, como é designado em hebraico), num acto público promovido por George Clooney, que se tem destacado pela denúncia do primeiro genocídio do século XXI, tem um significado muito especial.

As iniciativas mediáticas do actor e realizador norte-americano em relação a Darfur deixam a nu o enorme vazio e o cinismo criminoso que rege a actual ordem mundial.

Desde que eclodiu em Fevereiro de 2003, o conflito no Darfur já fez entre 180 mil e 300 mil mortos e mais de dois milhões de deslocados.

Não é por acaso que George Clooney afirma: «Não podemos virar a cabeça e olhar para o lado esperando que de uma maneira ou de outra tudo isso vá desaparecer, porque se o fizermos é o que vai acontecer-lhes. Eles vão desaparecer e só ficará a História para nos julgar».

A limpeza étnica é tão sinistra como a condenação de uma parte de um continente inteiro à fome, à doença e à guerra.

Invocar a memória das vítimas do regime nazi quando se esquece o massacre de milhões de inocentes africanos é intelectualmente desonesto e inaceitável.

A tentativa de extremínio do povo judeu só foi por diante por se ter tolerado, inicialmente, a monstruosidade da criação da solução final.

Hoje, na era da globalização, já não há justificação para ignorar o que se passa no Biafra, Ruanda e Sudão, entre muitos outros cantos do mundo.

Ninguém é insensível ao significado do memorial de Yad Vashem, em Jerusalém. Ninguém pode ficar indiferente às imagens e relatos diários da condenação à morte de civis africanos às mãos de líderes corruptos e facínoras, que enchem os bolsos do Ocidente.

A pretexto da garantia do fornecimento de petróleo, de um punhado de contratos milionários que alimentam as insaciáveis indústrias de defesa e de uns míseros negócios regados com comissões fabulosas, os líderes de algumas democracias ocidentais têm perpetuado regimes políticos criminosos.

A manutenção do desastre de Darfur é a prova que nada mudou desde Auschwitz-Birkenau, Sobibor, Belzec, Treblinka, Bergen-Belsen e Chelmno.

Afinal, não é o método que importa. É a barbárie, por mais violenta ou sofisticada que possa ser.

[Zero] Poemário

2006-05-10T09:54:00.000-07:00

Absinto
Joaquim Amândio Santos

vedam às minhas veias a razão do absinto.

panaceia esmagadora de cada sopro

racional.

deixam-me os restos: um sangue inócuo

[normal]

olho-me sóbrio

[tristemente sóbrio]

ignorado

[comum]

mortal!

.
.
.
.

[Poema gentilmente roubado ao fabuloso livro "Pedra sobre Pedras" a apresentar hoje à noite, por volta das 21:30h, na FNAC do NorteShopping... onde infelizmente não vou conseguir estar.
Daqui o meu abraço a JAS]

[Zero] Corrida

2006-05-10T09:51:00.000-07:00

Decididamente esta semana não é "beloguícia".
Razões que só o trabalho conhece levam-me uma vez mais, desta feita para Sul.
Não sei se conseguirei fazer mais alguma coisa esta semana, vou tentar.
Entretanto, vejam acima.
Sem falta.
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Abraços a todos.

[Zero] Numerologia

2006-05-10T01:29:00.000-07:00

[recebido por e-mail]

9 em cada 10 aposentados com mais de 5.000 euros mensais foram juízes.
Lista de Aposentados no ano de 2005 (Janeiro a Novembro) com pensões de luxo: [visita http://www.cga.pt/publicacoes.asp?O=3]
.
Janeiro
Ministério da Justiça
5380.20 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
.
Março
Ministério da Justiça
7148.12 Procurador-Geral Adjunto Procuradoria-Geral República
5380.20 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5484.41 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
Empresas Públicas e Sociedades Anónimas
6082.48 Jurista 5 CTT Correios Portugal SA
.
Abril
Ministério da Justiça
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5338.40 Procuradora-Geral Adjunta Procuradoria-Geral República
Antigos Subscritores
6193.34 Professor Auxiliar Convidado
.
Maio
Ministério da Justiça
5663.51 Juiz Conselheiro Conselho Superior Magistratura
5498.55 Procurador-Geral Adjunto Procuradoria-Geral República
5460.37 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5663.51 Juiz Conselheiro Conselho Superior Magistratura
5338.40 Procuradora-Geral Adjunta Procuradoria-Geral República
5663.51 Juiz Conselheiro Conselho Superior Magistratura
.
Junho
Ministério da Justiça
5663.51 Juiz Conselheiro Supremo Tribunal Administrativo
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5663.51 Juiz Conselheiro Conselho Superior Magistratura
.
Julho
Ministério da Justiça
5182.91 Juiz Direito Conselho Superior Magistratura
5182.91 Procurador República Procuradoria-Geral República
5307.63 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5498.55 Procurador-Geral Adjunto Procuradoria-Geral República
.
Agosto
Ministério da Justiça
5173.46 Conservador Direcção Geral Registos Notariado
5173.46 Conservadora Direcção Geral Registos Notariado
5173.46 Conservador Direcção Geral Registos Notariado
5173.46 Notário Direcção Geral Registos Notariado
5173.46 Conservador Direcção Geral Registos Notariado
5663.51 Juiz Conselheiro Conselho Superior Magistratura
5663.51 Juiz Conselheiro Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5043.12 Notária Direcção Geral Registos Notariado
5173.46 Conservador 1ª Classe Direcção Geral Registos Notariado
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5027.65 Conservador Direcção Geral Registos Notariado
5663.51 Juiz Conselheiro Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5173.46 Conservador Direcção Geral Registos Notariado
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5173.46 Notário Direcção Geral Registos Notariado
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5159.57 Conservador Direcção Geral Registos Notariado
5173.46 Notária Direcção Geral Registos Notariado
5173.46 Ajudante Principal Direcção Geral Registos Notariado
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5173.46 Notário 1ª Classe Direcção Geral Registos Notariado
5173.46 Notária Direcção Geral Registos Notariado
.
Setembro
Ministério dos Negócios Estrangeiros
7284.78 Vice-Cônsul Principal Secretaria-Geral (Quadro Externo)
6758.68 Vice-Cônsul mdash; Secretaria-Geral (Quadro Externo)
Ministério da Justiça
5663.51 Juiz Conselheiro mdash; Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador mdash; Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador mdash; Conselho Superior Magistratura
Ministério da Educação
5103.95 Presidente Conselho Nacional Educação
.
Outubro
Ministério da Justiça
5498.55 Procurador-Geral Adjunto Procuradoria-Geral República
.
Novembro
Ministério dos Negócios Estrangeiros
7327.27 Técnica Especialista Secretaria-Geral (Quadro Externo)
Tribunal de Contas
5663.51 Presidente
Ministério da Justiça
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5663.51 Juiz Conselheiro Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
5498.55 Juiz Desembargador Conselho Superior Magistratura
Ministério da Ciência, Tecnologia e Ensino Superior
5015.16 Professor Coordenador Inst Superior Engenharia Lisboa
.
.
Com as eleições legislativas de 20/Fevereiro, metade dos 230 deputados não foram eleitos. Os que saíram regressaram às suas anteriores actividades .
Sem, contudo saírem tristes ou cabisbaixos. Quando terminam as funções, os deputados e governantes têm o direito, por Lei (deles) a um subsídio que dizem de "reintegração":
- um mês de salário (3.449 euros) por cada seis meses de Assembleia ou governo.
Desta maneira um deputado que o tenha sido durante um ano recebe dois salários (6.898 euros). Se o tiver sido durante 10 anos, recebe vinte salários ( 68.980 euros).
Feitas as contas e os deputados que saíram, o Erário Público desembolsou mais de 2.500.000 euros.
No entanto, há ainda aqueles que têm direito a subvenções vitalícias ou pensões de reforma ( mesmo que não tenham 60 anos). Estas são atribuídas aos titulares de cargos políticos com mais de 12 anos.
Entre os ilustres reformados do Parlamento encontramos figuras como:
Almeida Santos 4.400, euros;
Medeiros Ferreira 2.800, euros;
Manuela Aguiar 2.800, euros;
Pedro Roseta 2.800, euros;
Helena Roseta 2.800, euros;
Narana Coissoró 2.800, euros;
Álvaro Barreto 3.500, euros;
Vieira de Castro 2.800, euros;
Leonor Beleza 2.200, euros;
Isabel Castro 2.200, euros;
José Leitão 2.400, euros;
Artur Penedos 1.800, euros;
Bagão Félix 1.800, euros.
.
Quanto aos ilustres reintegrados, encontramos os seguintes:
Luís Filipe Pereira . 26.890, euros / 9 anos de serviço;
Sónia Fortuzinhos .... 62.000, euros / 9 anos e meio de serviço
Maria Santos . 62.000, euros /9 anos de Serviço ;
Paulo Pedroso ........ 48.000, euros / 7 anos e meio de serviço
David Justino ............ 38.000, euros / 5 anos e meio de serviço;
Ana Benavente . 62.000 , euros / 9 anos de serviço;
Mª Carmo Romão . 62.000, euros / 9 anos de serviço;
Luís Nobre Guedes ... 62.000, euros / 9 anos e meio de serviço.
A maioria dos outros deputados que não regressaram estiveram lá somente na última legislatura, isto é, 3 anos, o suficiente para terem recebido cerca de 20.000, euros cada .
.
APESAR de ter apenas 50 anos de idade e de gozar de plena saúde, o socialista Vasco Franco, número dois do PS na Câmara de Lisboa durante as presidências de Jorge Sampaio e de João Soares, está já reformado. A pensão mensal que lhe foi atribuída ascende a 3.035 euros (608 contos), um valor bastante acima do seu vencimento como vereador.
A generosidade estatal decorre da categoria com que foi aposentado - técnico superior de 1ª classe, segundo o «Diário da República» - apesar de as suas habilitações literárias se ficarem pelo antigo Curso Geral do Comércio, equivalente ao actual 9º ano de escolaridade.
A contagem do tempo de serviço de Vasco Franco é outro privilégio raro, num país que pondera elevar a idade de reforma para os 68 anos, para evitar a ruptura da Segurança Social.
O dirigente socialista entrou para os quadros do Ministério da Administração Interna em 1972, e dos 30 anos passados só ali cumpriu sete de dedicação exclusiva; três foram para o serviço militar e os restantes 20 na vereação da Câmara de Lisboa, doze
dos quais a tempo inteiro. Vasco Franco diz que é tudo legal e que a lei o autoriza a contar a dobrar 10 dos 12 anos como vereador a tempo inteiro. Triplicar o salário. Já depois de ter entregue o pedido de reforma, Vasco Franco foi convidado para administrador da Sanest, com um ordenado líquido de 4000 euros mensais (800 contos). Trata-se de uma sociedade de capitais públicos, comparticipada pelas Câmaras da Amadora, Cascais, Oeiras e Sintra e pela empresa Águas de Portugal, que gere o sistema de saneamento da Costa do Estoril. O convite partiu do reeleito presidente da Câmara da Amadora, Joaquim Raposo, cuja mulher é secretária de Vasco Franco na Câmara de Lisboa. O contrato, iniciado em Abril, vigora por um período de 18 meses.
A acumulação de vencimentos foi autorizada pelo Governo mas, nos termos do acordo,
o salário de administrador é reduzido em 50% - para 2000 euros - a partir de Julho, mês em que se inicia a reforma, disse ao EXPRESSO Vasco Franco.
Não se ficam, no entanto, por aqui os contributos da fazenda pública para o bolo
salarial do dirigente socialista reformado. A somar aos mais de 5000 euros da reforma e do lugar de administrador, Vasco Franco recebe ainda mais 900 euros
de outra reforma, por ter sido ferido em combate (!?) em Moçambique já depois do 25 de Abril (????????), e cerca de 250 euros em senhas de presença pela actuação como vereador sem pelouro.
Contas feitas, o novo reformado triplicou o salário que auferia no activo, ganhando agora mais de 1200 contos limpos. Além de carro, motorista, secretária, assessores e telemóvel.

Boa!

[Zero] Poemário

2006-05-09T11:08:00.000-07:00

A Noite [Die Nacht]
Friedrich Hölderlin
(1770 - 1843)

Dorme a cidade em volta; cala-se a rua iluminada;
A caminho, enfeitadas de luzes, carruagens estrugem.
Saciados das emoções do dia, vão repousar os homens,
E cérebros meditam, pesando ganho e perda,
Contentes no seu lar; vazio de flores e fruta,
E de mãos trabalhando, descansa o mercado activo.
Mas dum jardim, ao longe, vem um som de instrumento; talvez
Um namorado que o toca ou homem solitário
Que lembra a juventude ou amigos distantes; e as fontes,
Correndo sempre frescas, junto aos canteiros aromáticos, murmuram.
Pacíficos, no ar crepuscular, tangem os sinos.
E, pensando nas horas, um guarda grita o número.
A aragem vem e abala o cimo do arvoredo.
Olha! O espectro da terra, a Lua,
Vem agora também, misteriosa; a exaltada noite chega
Cheia de estrelas; sem que nossos males a contristem,
Brilha além a Admirável, a Estrangeira entre os homens,
Sobre o píncaro dos montes, triste e magnífica, ao alto.

[Zero] Branca

2006-05-09T11:00:00.000-07:00

Eu sei que deveria estar a tentar escrever qualquer coisa para o belogue, qualquer coisa minimamente interessante, se não satisfatória, pelo menos provocante para manter a cadência deste espaço.
Mas após uma viagem e um dia enfiado no gabinete, pouco me resta para dizer.
Sinceramente, estou cansado.
Claro que para dizer isto mais valia estar quietinho e não gastar espaço. Mas assim posso ir ao botãozinho dos pings e "pingar" o belogue...
Amanhã é outro dia, espero vir mais descansado e inspirado para as lides bloguísticas.
Assim, deixo-vos por hoje com os devidos agradecimentos e o Poemário, acima.
Até amanhã.

[Zero] Escolhas

2006-05-09T09:45:00.000-07:00

[Sesson Shoukei]

Mais maravilhas em "Sumiê - a arte em preto-e-branco"

[Zero] Poemário

2006-05-06T10:15:00.000-07:00

A Beleza [La Beauté]
Charles Baudelaire
(1821 - 1867)

Eu sou bela, ó mortais, como espectro de pedra.
Meu seio, que buscais apertando-o com dor,
Fez-se para inspirar ao poeta um amor
Eterno e mudo assim como a própria matéria.

Sou, no trono do azul, incompreendida esfinge.
Tenho neve no peito e a cor do cisne é a minha;
Odeio o movimento que desmancha a linha,
E, do riso e do choro, a voz nunca me atinge.

Os poetas, ao ver-me as grandes atitudes
Que pareço ir buscar às catedrais gigantes,
Consunirão a vida em vãs tarefas rudes.

Pois tenho, pra encantar esses dóceis amantes,
Um espelho claro aonde as coisas são mais belas:
O olhar, meu vasto olhar, fulgurante de estrelas.

[Zero] Jogo

2006-05-06T04:01:00.000-07:00

Escolhas..Escolhos
Pensadas.........Perdidos
Retratos.....................Relembro
Quebrados...................................Queridos

[Zero] Letrário

2006-05-06T03:02:00.000-07:00

Müller no Hotel Hessicher Hof

Heiner Müller - Adolfo Luxúria Canibal

No restaurante do hotel a inocência dos ricos O olhar fleumático sobre a fome no mundo O meu lugar é entre as cadeiras O meu sonho Cortar a garganta engelhada da viúva na mesa vizinha Com a faca do criado Que lhe trincha o lombo de cordeiro Eu Também não cortarei esta garganta Durante a minha vida não farei nada de semelhante Não sou Jesus Quem traz o gládio Eu Sonho com gládios Sabendo que mais tempo do que eu Durará a exploração em que tomo parte Mais tempo do que eu a fome que me alimenta O terror da violência é a sua cegueira E os poetas sei-o mentem em demasia Villon pôde ainda abrir as goelas Contra a nobreza e o clero não tinha nem cadeira nem cama E conhecia as prisões por dentro Brecht enviou Ruth Berlau a Espanha e escreveu Na Dinamarca AS ESPINGARDAS DA MÃE CARRAR Gorki enquanto circulava por Moscovo puxado por dois cavalos Odiava a pobreza PORQUE ELA HUMILHA Porquê Apenas os pobres Maiakovski já se tinha Condenado ao silêncio com o seu revólver As mentiras dos poetas estão gastas Pelos horrores do século Nos balcões do Banco Mundial O sangue seco tem o cheiro a cosmético frio O vagabundo a dormir frente ao ESSO SNACK & SHOP Contradiz o lirismo da revolução Eu passo de táxi Posso Permitir-me Benn pode falar disso à vontade Ele não Ganhou dinheiro com os seus poemas e teria Esticado o pernil mesmo sem as dermatoses e as doenças venéreas Na noite do hotel o meu palco Não está mais aberto Os textos Vêm sem rima a língua recusa o verso branco Frente ao espelho quebram-se as máscaras Nenhum Comediante me tira o texto Eu sou o drama MÜLLER NÃO ÉS UM OBJECTO POÉTICO ESCREVE PROSA A minha vergonha precisa do meu poema

[Um] Ousadia

2006-05-05T19:58:00.000-07:00

Passava por ele todos os dias.

Abandonava por uma hora e meia o escritório, e subia os cem metros de rua que o separavam do local onde costumava almoçar, que percorria do lado direito do passeio para que o sol - que não chegava ao outro lado da rua - lhe penetrasse por momentos na pele e o relembrasse que o mundo existe além dos números que lhe aparecem oito horas por dia no monitor.

Enquanto o fazia dedicava-lhe sempre um momento, um 'como vai isso hoje?', ao qual o velhote respondia 'o possível', e trocava um sorriso de cumplicidade. Ou simplesmente soltava um 'bom dia' apressado de passagem, porque tinha alguém à espera, mas conservando sempre o sorriso.

Havia dias, porém, em que não era possível o cumprimento, porque o velhote dormia de dia, e ele sempre se perguntou se o velho alguma vez chegava a dormir de noite, porque eram frequentes os dias em que tal acontecia à hora em que o sol mais apertava.

...

O velho dormia ali, vivia ali.

Na porta de um edíficio acabado de construir que está por ocupar há meses, dada a especulação imobiliária que se regista na cidade.

A democracia (faço questão de a escrever com letra minúscula) permite estas coisas; a ironia de ver um espaço habitável desocupado e alguém moribundo a morar na sua porta fechada.

...

Quando acabava de trocar uma saudação com o velho subia alguns metros a calçada e cruzava a porta do departamento de investigação de uma das forças policiais, que ostensivamente se rodeava de agentes ao serviço da ordem e paz pública comum - outra ironia evidente, uma força em prol da paz comum; que não liga a um velho moribundo que precisa de comer.

...

No restaurante absorvia-se por vezes a pensar o que o velho pensaria dos livros que lhe deixava, mas nunca se atrevera a perguntar-lhe, pois não era pessoa tão humana ao ponto de se permitir trocar impressões de maior profundidade com um velho moribundo a quem ninguém ligava ao passar e que, devido ao cheiro que o rodeava obrigava a maior parte dos que por ali passavam a o fazer contornando-o, ou passando apressadamente.

...

Um dia questionou-se o porquê de ainda não o ter feito. O velho havia de ter qualquer coisa interessante para dizer, e se não tivesse, pelo menos sempre podia ser que ao desabafar algumas das suas mágoas cá para fora se sentisse menos consumido pela existência.

...

E decidiu então que seria diferente dos outros; inchou-se de leveza e rompeu o seu próprio preconceito interior de emtir um juízo acerca da opinião que um velho moribundo abandonado à soleira de uma porta de vidro pudesse ajuízar sobre a essência de toda uma vida, e o porquê de ela existir.

...

Nesse dia, como de costume pedira a dose dele modestamente acima do que lhe chegava para satisfazer o seu apetite, até mais tarde, quando pudesse repetir, e embrulhou o excendente para entregar ao velho, ou deixar ao lado das almofadas esburacadas e amontoadas ao lado dos livros, por cima destes, como de costume caso ele dormisse. Pagou, pegou nas suas coisas e saiu para a rua.

...

Mas do topo da rua avistou logo a ambulância e percebeu que o destino lho impediria. Pressentiu que chegara tarde demais e que o velho, que hoje não lhe tinha dirigido uma palavra porque estava imóvel e de olhos fechados, afinal não o fez porque dormia, como ele tinha pensado ao passar.

...

O velho estava morto, já nada havia a fazer.

...

Sentiu-se o assassino do velho; por ter ousado a curiosidade de perguntar a uma alma abandonada por todas as outras até ao preciso momento da morte - momento esse onde prontamente apareceu alguém para o recolher - o significado da vida.

...

Mas enfim confortou-se, por saber que o velho só podia estar melhor onde estava agora do que abandonado às liberdades da democracia onde ninguém livremente o ajudou, e sentiu-se o seu anjo da guarda por lhe ter aberto a porta para o fim da humilhação.

[Zero] Alheamento

2006-05-05T02:40:00.000-07:00

[comentário de vanda baltazar mais abaixo... agora transformado em post. porque merece
obrigado, vanda]
.

...perguntas-me "o que ficou por fazer?"...sinto que muito, em varias vertentes...uma delas foi a falta de "aviso" para esta euforia que tende a espalhar-se...esta euforia tola espelhada na quantidade de pessoas que, como hobby, tem a de passear em centros comerciais num consumismo futil ...espelhada na quantidade de livros que ficam por vender...espelhada na quantidade de pessoas que se refugiam na euforia, para não terem que pensar - e sentir- o seu proprio vazio.

Como educar filhos em ideais, se eles proprios os guardaram numa caixinha, já bafienta, em arrecadação alheia? (alheia para não terem pesos de consciencia).

Como falar de liberdade, se liberdade agora é ter um carro?

Como falar de liberdade sem confundir com independencia?

Como falar de solidariedade e altruismo se no dia a dia, nos impelem a ser melhores que o colega do lado, custe o que custar? nem que seja destabilizando o outro, nesses jogos de poder(diria de fracasso).

Como dar valor a ideais se o nosso valor é igual à nota de final de ano?

Como ensinar, educar, incentivar os filhos, se nos tentam ensinar a nós -com mais ou menos custo- a sorrir por conveniencia, subserviencia ou por instinto de sobrevivencia?

Como ensinar as coisas que realmente nos fazem sorrir, se o sorriso foi decretado como obrigatorio, para se atender um telefonema? como plantar flores sem terra?

Há coisas que não se podem ensinar,tipo cartilha João de Deus...transmitem-se...dia-a-dia, noite a noite, numa partilha de tempo, transparente...e a transparencia obriga ao tirar da "máscara"...ao arrancar dos nossos rostos, aquela expressão do "está tudo bem"...quando sabemos que não está.

Mas queremos que esteja...e hipocritamente vamos sorrindo e adiando o encontro com nós proprios e com a alma que vai mirrando...alma ou lembrança longinqua do que um dia fomos e acreditamos. E para nos esquecermos da factura pesada, desse encontro adiado, nada melhor que uma escapadinha ao centro comercial mais perto, antes que a alma nos doa...

No 25 de Abril eu era apenas uma miuda de 14 anos :)o resto são evoluções interiores :)

[Um] Poemário

2006-05-04T16:17:00.000-07:00

Todos os cumes
Estão em silêncio.
No alto de todas as árvores
Apenas sentes
Um leve sopro;

Os Pássaros emudecem na floresta.
Tem paciência, em breve
Também tu dormirás.

[Johann Wolfgang von Goethe]

[Um] Recurso

2006-05-04T15:22:00.000-07:00

Todas as revoluções terminam com o começo de uma nova era, todas abraçam a tarefa de levar o homem a bom porto. Mas pelo caminho, quando passam de lutar contra o poder para ser o poder, esquecem-se do seu propósito: entregam-se ao Demónio.

A construtividade perde-se quando acabam as contrariedades. Não há grandes feitos sem a negatividade. É ela que conduz o homem na procura.

O castigo é esperança. E é justiça, para a letargia instalada de quem insiste em fechar olhos: todos NÓS. O que seria de nós se não fosse preciso lutar? Há exemplos de sobra nas sociedades que nos conduzem. E remetem para a necessidade de novas revoluções, desta feita mais individuais que concertadas.

Acrescento uma curiosidade: se é um facto que a Europa (pelo menos a ocidental) não vê a face da guerra vai para cinquenta anos, também o é que não existiu durante esse tempo mais nenhum Picasso.

[Zero] Recusa

2006-05-04T10:45:00.000-07:00

que ninguém me dê o esgar dos santos
e se aquiete a olhar-me vácuo
na repulsa das tripas
que me suportam a vida.

não tentem eles deixar-me nú
à espera de um qualquer julgamento final.

não sou, não serei nunca
o seu modelo de produto acabado.

[originalmente publicado aqui]

[Zero] Sangue

2006-05-04T09:48:00.000-07:00

Fumo um cigarro encharcado da noite
Que os chacais rondam.
Da janela abarco o mundo limitado,
O meu ser de por enquanto.
Minutos breves antecedentes do espasmo,
Dor que coroa a chegada dos animais
Que arreganham sílabas infectas,
O desprezo, a mesquinhez.
Não lhes ligo.
Não lhes presto atenção.
Ignoro.

A vida lá fora jaz em colheitas de sangue náufrago
Que jorra de um poema sem sentido.

[Lá no alto, em voo de gaivota, os risos espalhafatosos de deuses obscuros observam a demência caractere a caractere e brindam à majestade podre da verborreia.]

Silêncios pasmados.
Horas perdidas.

Escuto com atenção a paragem da carnificina
E observo a debandada da matilha
Que, saciada, ensandece e parte cantando entre libações.
Chiu! Ouçam agora…

A minha carne rasgada é testemunha
Do enorme desprezo que finjo não sentir
Ao deixar-me devorar por esta falsa liberdade.

[Zero] Explicação

2006-05-04T06:11:00.000-07:00

Alguém me disse um dia que a poesia era a "arte de pôr flores nos cornos".

Bom entendedor da poesia não era concerteza quem mo disse, talvez fosse mais entendido em coisas de hastes e jardinagem de complexos e frustrações. A poesia não é isso.

No entanto, tenho um problema: o sentido de poesia escapa-me, transcende a minha compreensão. Não sei bem o que é. Não sei bem o que deva considerar poesia ou o que deva negar como tal. Mas suponho que isso também não seja interessante saber.

A poesia é de geração espontânea e sente-se.

O IRS.

Acerca deste, cumpre-me dar algumas explicações.

IRS é o acrónimo de Inquietação, Revolução, Subversão. Creio que possa também fazer-se alguma poesia com isso...

As poesias e declarações de inquietação, revolução e subversão estão a ser escritas a duas mãos (neste momento), por moi même, .:: suspect zer0 ::. e pelo recrutado às fileiras da luta pós-revolucionária, o excelentíssimo .:: suspect 0ne ::. numa tentativa de olhar o mundo pelos olhos de duas gerações diferentes, de fio a pavio, de vos dar a apreciar as divergências, convergências e extravagâncias entre novos e velhos (o velho sou eu), entre a revolta e a subversão, entre o sonho e... o sonho.

Acaba aqui a explicação que não é de forma alguma definitiva: pode ser que o .:: suspect 0ne ::. veja as coisas de outra forma, coisa a que terão que se habituar caso queiram o cartão de cliente.

E pronto.

Tentem divertir-se.

Paz.

[Um] Tragédia

2006-05-03T14:51:00.000-07:00

"Prefiro morrer entre chilreios de criança do que a ouvir a Marcha Fúnebre de Chopin. E direi ainda mais: todo o mal vem dessa marcha fúnebre que é a glorificação da morte. Se houvessem menos marchas fúnebres, talvez se morresse menos. Vê se compreendes o que quero dizer: o respeito que a tragédia inspira é muito mais perigoso do que o chilrear de uma criança. Qual é a eterna condição das tragédias? A existência de ideias, cujo valor é considerado mais alto do que a vida humana."

Milan Kundera - A Imortalidade (Publicações Dom Quixote, pág. 122)

[Zero] Poemário

2006-05-03T12:09:00.000-07:00

Sonho [Un Sogno]
Corrado Pavolini
(1898 - ?)

Era manhã; o mundo, transparente.
Os garotos pareciam-me regatos.
Visados por etéreos caçadores,
Como grãos de granizo, atravessavam,
De lado a lado, os tordos de cristal.
Através da colina, como vidro,
Se viam as cidades com os portos,
Campos e bosques, diáfanas miragens.
Todas em mim guardei; mas sob a relva,
Como num fundo de lagoa, os mortos.

[Zero] Balança

2006-05-03T11:49:00.000-07:00

É uma bola, o Mundo.

Perdida num espaço ilimitado aos nossos olhos que têm dificuldade em apreender o longe que ficam os horizontes, a bola gira continuamente, dia após dia, numa aparentemente eterna sucessão de nasceres do sol, numa distante calma entre o silêncio pesado do vácuo.

E nada a perturba, nada a faz tremer.

Apesar de todas as guerras, todas as catástrofes naturais, a bola tem sobrevivido e os seus principais ocupantes - os seus donos, quase podemos dizer - têm sobrevivido com ela. A tudo.

Conseguirão eles, no entanto, sobreviver a eles próprios?

O autismo generalizado, a miserável pena de nós próprios, sempre chorões do nosso próprio destino, sempre reclamando ser a nossa dor maior que a do próximo, enfim, a vida dentro da redoma translúcida que nos impede a vista clara e simples do que se passa na realidade.

Um erro de paralaxe constante.

E infeliz.

Lida a notícia, digerida ao jantar, passado o seu horário nobre, havemos de nos reconciliar com os objectivos, o stress, os horários, os problemas diversos da política, os jogos de poder, a carreira, olhar para o relógio e, distraidamente pensar "tenho muita pena mas não posso fazer nada, não vai ser pelo que eu faça que o mundo vai mudar..." .

E assim conquistar mais um pedaço de descanso merecido, embalados por um sentimento profundo de medíocre inocência.

[Zero] Alma

2006-05-03T03:57:00.000-07:00

À alma chega-lhe ser eterna e vaguear no éter pelo tempo fora – se bem que vaguear e tempo sejam conceitos estranhos à eternidade – em estado de graça conferido pela libertação da mesquinhez carnal e terrena.
Ao homem animal, às arrojadas carne e osso que diariamente desafiam a vida tal como a conhecemos, não chegam a paz e o suposto aconchego da espiritualidade. É forçado, porque cerebral, a procurar mais e mais, a satisfazer ansiedades que não chegam ainda mas que são inevitáveis. E por cada sonho que parte há sempre outro que aparece.
Mal é daqueles que se impedem de sonhar, de desejar. Mal é daqueles que se furtam ao pecado da gula e da luxúria. São esses que procuram o poder, o simples exercício do poder que, quase invariavelmente, sufoca e castra o pensamento livre de quem teima em pecar.
É que essas coisas da alma são para os mortos e são mortos os que nos governam, os que nos “protegem do mal”... matando-nos a pouco e pouco, exaurindo as carcassas que orgulhosamente – e com razão – sustentamos, exorcizando a inteligência e a vontade própria. Não deveríamos pensar na alma enquanto vivos e em carne.
Há coisas melhores.

[Zero] Poemário

2006-05-02T13:31:00.000-07:00

Miséria Humana [Menschliches Elend]
Andraeas Griphius
(1616 - 1664)

Mas que somos então? Morada do tormento,
Joguetes do prazer, fogos-fátuos de agora,
Um teatro de angústia onde a mágoa se enflora,
Neve que derreteu, vela ardida em momento.

Foge a vida, tal qual falaz divertimento;
Os que perderam já seu corporal despojo
E no livro fatal do grande necrológio
Há muito inscritos são, são pó no esquecimento.

A fútil sonho igual, que em seguida se esquece,
Como da enchente a força, esgotada, fenece,
Assim nome, louvor, honra e glória é mortal.

Quem sopro agora tem, num sopro há-de esvair-se,
Os que virão depois, depois hão-de sumir-se.
Passamos - que direi? qual fumo em vendaval.

[Zero] Circular

2006-05-02T12:08:00.000-07:00

Que adiantam pinturas, máscaras, nicks, num mundo circular?
De onde a onde o olhar abarca, a vida persegue cegamente a linha surdo-muda que traça o limite. E tudo se encontra, tudo encontra de tudo.
Trejeitos que se apanham e que nos denunciam, simbologias que nos apontam, amizades que nos delatam, este é o pequeno mundo onde vivo. Queria crê-lo maior. Mas não é.
Todos acabam por se encontrar uma e uma vez mais.

Afinal, toda esta fabulosamente imensa net traduz-se apenas num simples quartinho onde visitamos e recebemos visitas, cada qual no seu esquife, cada um de nós com uma senha que irá, de quartinho em quartinho, trazendo mais um carimbo.
Não existem, aqui nestes quartinhos, zeros absolutos.
Existem zeros suspeitos.

Até amanhã.

[Zero] Impotência

2006-05-02T09:44:00.000-07:00

Talvez seja a vida apenas aquele espaço entre os tempos que constituem uma improvável eternidade – conforme teimam em afirmar existente os partidários religiosos e os que não conseguem coragem para o fim – ou centelha primeira de uma existência parda de colectiva e universal indiferença e pasmaceira, seja ela talvez e ainda a causa única e justificação primeira para a morte.

Mas, a existir, não devia esta ser aproveitada para mais que simples trajectos programados na memória como vaivém isócrono casa-trabalho-casa, acorda-come-defeca-fode-pare-adormece-morre; não deveria ser esta um hino à paz, à alegria, à forma de rir gargalhadas infantis como serenos regatos que não necessitam saber onde vão – e vão inevitavelmente para algo maior mas que os recebe como iguais – como se o tempo de um segundo, único e último se tratasse?
Temos o maior cérebro do planeta, somos todos diferentes, pensamos.
Somos o único ser vivo com total consciência da sua efémera existência.
Somos os únicos que conhecemos o processo da vida.
O que falta?

[Zero] Multilingue

2006-05-02T03:28:00.000-07:00

Zero 0.1
Olá! Exte é u meu novo blog!
Xperu q gostem!
Bxinhos a td o ppl!
Comentem!!!!
:-)

Zero 0.2
Olá, eu sou o número zer0 e este é o meu novo blog.
Por aqui vou deixar os meus pensamentos e opiniões acerca de tudo o que considerar importante ou digno de nota.
Espero que gostem.
Comentem!

Zero 0.3
Não há distinção entre uma declaração de IRS ou um poema de Pessoa segundo a minha visão das coisas.
São apenas formas diversas de lirismo.
Voltem sempre.

Zero 0.4
Olho a vida em volta de mim e descubro no espaço e no tempo, nos horizontes e no retorno um imenso e borbulhante círculo, um circular claustrofóbico e prestes a rebentar... um ZERO.
Para vocês, alguma poesia e declarações de IRS.
Números que bailam em torno de mim, métricas arrítmicas como convulsões numa folha excel.

Abraços.