[Um] Ousadia

Passava por ele todos os dias. Abandonava por uma hora e meia o escritório, e subia os cem metros de rua que o separavam do local onde costumava almoçar, que percorria do lado direito do passeio para que o sol - que não chegava ao outro lado da rua - lhe penetrasse por momentos na pele e o relembrasse que o mundo existe além dos números que lhe aparecem oito horas por dia no monitor. Enquanto o fazia dedicava-lhe sempre um momento, um 'como vai isso hoje?', ao qual o velhote respondia 'o possível', e trocava um sorriso de cumplicidade. Ou simplesmente soltava um 'bom dia' apressado de passagem, porque tinha alguém à espera, mas conservando sempre o sorriso. Havia dias, porém, em que não era possível o cumprimento, porque o velhote dormia de dia, e ele sempre se perguntou se o velho alguma vez chegava a dormir de noite, porque eram frequentes os dias em que tal acontecia à hora em que o sol mais apertava. ... O velho dormia ali, vivia ali. Na porta de um edíficio acabado de construir que está por ocupar há meses, dada a especulação imobiliária que se regista na cidade. A democracia (faço questão de a escrever com letra minúscula) permite estas coisas; a ironia de ver um espaço habitável desocupado e alguém moribundo a morar na sua porta fechada. ... Quando acabava de trocar uma saudação com o velho subia alguns metros a calçada e cruzava a porta do departamento de investigação de uma das forças policiais, que ostensivamente se rodeava de agentes ao serviço da ordem e paz pública comum - outra ironia evidente, uma força em prol da paz comum; que não liga a um velho moribundo que precisa de comer. ... No restaurante absorvia-se por vezes a pensar o que o velho pensaria dos livros que lhe deixava, mas nunca se atrevera a perguntar-lhe, pois não era pessoa tão humana ao ponto de se permitir trocar impressões de maior profundidade com um velho moribundo a quem ninguém ligava ao passar e que, devido ao cheiro que o rodeava obrigava a maior parte dos que por ali passavam a o fazer contornando-o, ou passando apressadamente. ... Um dia questionou-se o porquê de ainda não o ter feito. O velho havia de ter qualquer coisa interessante para dizer, e se não tivesse, pelo menos sempre podia ser que ao desabafar algumas das suas mágoas cá para fora se sentisse menos consumido pela existência. ... E decidiu então que seria diferente dos outros; inchou-se de leveza e rompeu o seu próprio preconceito interior de emtir um juízo acerca da opinião que um velho moribundo abandonado à soleira de uma porta de vidro pudesse ajuízar sobre a essência de toda uma vida, e o porquê de ela existir. ... Nesse dia, como de costume pedira a dose dele modestamente acima do que lhe chegava para satisfazer o seu apetite, até mais tarde, quando pudesse repetir, e embrulhou o excendente para entregar ao velho, ou deixar ao lado das almofadas esburacadas e amontoadas ao lado dos livros, por cima destes, como de costume caso ele dormisse. Pagou, pegou nas suas coisas e saiu para a rua. ... Mas do topo da rua avistou logo a ambulância e percebeu que o destino lho impediria. Pressentiu que chegara tarde demais e que o velho, que hoje não lhe tinha dirigido uma palavra porque estava imóvel e de olhos fechados, afinal não o fez porque dormia, como ele tinha pensado ao passar. ... O velho estava morto, já nada havia a fazer. ... Sentiu-se o assassino do velho; por ter ousado a curiosidade de perguntar a uma alma abandonada por todas as outras até ao preciso momento da morte - momento esse onde prontamente apareceu alguém para o recolher - o significado da vida. ... Mas enfim confortou-se, por saber que o velho só podia estar melhor onde estava agora do que abandonado às liberdades da democracia onde ninguém livremente o ajudou, e sentiu-se o seu anjo da guarda por lhe ter aberto a porta para o fim da humilhação.